viernes, octubre 16, 2009

gabriel impaglione - poeta de palabra en lucha - morón - buenos aires - reside en cerdeña - italia

























Che aquí allá
¿quién habrá de juntarte otra vez?
- Juan Gelman

He visto tu boca
multiplicada en la caravana de los libres
en las mesas compartidas de las bibliotecas
y tus pies en el sendero de los surcos urgentes.
He visto tu brazo fértil tensar el futuro aquí, allá
y tu brazo de agua alargarse a todos los hombres de la tierra.
Y tus ojos en la cerrada noche, en la noche
violenta de las injusticias.
He visto en el centro del día tu corazón al galope
un palmo de tu piel
componer la cicatriz del compañero.
He visto debajo de las camisas gastadas de abrazar luz
tus pulmones cansados
y en las orillas de todos los rumbos
las flores silvestres de tu silbo.
Y en cada niño tu sonrisa desafiando la muerte
y tus manos trepadas a la herramienta, al cielo
en llamas, al viento ingobernable, a las campanas.
He visto
en cada uno de nosotros
un gesto tuyo que nos hermana
la ternura que nos templa.

Quién casa por casa llamará a componerte
en la hora infinita?


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No es la voluntad
de proa
ese tesón
de abrirle surco
a la vastedad
es
cómo decirlo
... una delicada
minuciosa
intención
de no dejar nada
librado al orden.


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Adolescencia

Que fue de aquel que sólo veía
la página en blanco de los días?
Apenas balbuceaba territorios
inexactos trazando palabras
inconclusas
estridentes
en su ilusión de grito.
Aquel que se sabía
todopoderoso
como un pequeño dios de barrio.

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Asaltaron la casa y el día, fragmentado
acabó como un hombre roto en la vereda.

Asi han comenzado las horas del fuego
y en el vértigo de las llamas se quema
el tiempo y sus razones.

Nada será igual, la muerte ha establecido
un límite preciso entre memoria y miedo,
no habrá de ser en vano el luto,
no será inútil la rabia contenida.

Vendrán otras hogueras para izar el canto
y el canto que será un viento violento
encenderá la noche de un extremo al otro
de la tierra.

Allí arderán solapas sotanas y garrotes
lenguas falsos ídolos medallas billeteras.
Será el fuego del pueblo alba nueva.

Entrará en la casa aire puro, la música
de los almuerzos, el rumor de las máquinas
la risa de los niños que en los patios
no temerán al monstruo armado.

Honduras brillará constelada
en su altura infinita.


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No se trata de la hecatombe universal,
un maremoto, por ejemplo, de polo a polo,
cierto viento de carbón, como la noche
avanzando
terminante.

Hay cotidianos fin del mundo, pequeños
gigantes ignorados fines absolutos.

La bomba que arranca
el alma de la carne
rota.
La casa derribada,
el surco envenenado.
Palabras decapitadas
por el filo de un billete.

No será la tierra
desovillándose
como bestia fantástica,
abriéndose el vientre
de un tajo feroz.

Será el hábito cruel de la indiferencia,
tanto azufre y hoguera
que a veces parece
no ser demasiado.

Como un largo día de siglos
donde nadie jamás
llame a ninguna puerta,
donde el aquí y el ahora
ya no importe.

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Sobre la ceguera

Qué el viento quieto en la veleta,
la aurora en un ángulo oscuro,
una palabra
que se retuerce en las manos.

El silencio clava por la espalda
su filo de hielo
y ríe cuesta arriba
la calle que baja con todos sus muertos.

Allá en la cima hay una guerra.
Violentas humaredas violetas.
No es día ni es noche, es guerra.

En la dulce llanura elegantes escribas
persiguen mariposas con sus plumas
de cazar metáfora.

De matar metáfora.

--salvo honrosas excepciones, Poetas
verso en ristre, que guardo en la memoria
en defensa propia —


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Qué la patria?
El sudor inútil que regresa de un andamio desvencijado?
Un águila guerrera?

Qué la patria?
Los hijos frente al altomuro del futuronoexiste?
Cada excelencia con discurso?
Los embozados picaneros embotados?

Qué la patria?
Los huesos apaleados de la historia?
Los jamases diarios?
La Society Rural?

Qué la patria?
Los barcos, las fronteras, azulunala?
Los bancos las bancas los bingos la bamba?
Cada día triste de caminar descalzo?
Los superdinosaurios de la patagonia?
Las sillas, las casillas, los casilleros de la polítiquería?

Qué la patria?
El gatillo fácil, laguitafácil, la picanafácil,
los pecados los pescados los pesados las pisadas
los pasados errores, las posadas del pecado?

los suelditos de votameonocomés?

Los colectivos llenos de los actos, los colectivos llenos
de andarse de casa, los trenes blancos, llenos de esosnegritos?

Las misas en medio de la peste la peste en la misa la misa
de la peste las pestes en la misa?
O las mesas donde boquean las masas las musas y las mozas?
Qué la patria?

La esma, el sie, la cgt, el pen, la afa, el dni, los hdep,
los gauchos de luxe 4X4, la Sojera Company?
Los descamisados con secretaria privada fulltime?
Altaenelcielo?

Choclo locro polo coso con toco non probo
los pocos chorros con todo?

Los churros el mate la lópez pereyra?
Qué la patria?

Puertomadero?

Los patroncitos de las comunas? Los sindicalistas
de la patronal, los patrones de los padrones, los padrinos
en sus padrenuestros del todoesnuestro y nuestronomás?

Una sandía en el arroyito mientras se fritan las mojarritas?

Qué la patria?
Los elegantes del nometoquenelbolsillo?
Las estatuas de las plazas, las playas empetroladas
o las ojeras disimuladas en las manos en la cara
de quien busca y no encuentra una gota de aire una gota
de agua una gota de trabajo o día posible?

Qué la patria?
Los imbéciles delatv? La tvimbécil? Esa máquina imbécil
de clonar imbéciles? Los imbéciles dueños de la tvimbécil?

El Bronce que sonríe junando bajo el ala del sombrero?
Malena canta el tango?
Caminito? San Telmo? La quinta de Olivos? Villa Socorro?
El sol del 25 viene asomando?

Qué la patria?
El Hotel de Inmigrantes?
La trágica Patagonia?
La Forestal, la ingestión de Roca, La Mansión Seré?
Los fusilamientos de José León Suárez?
El bombardeo de Plaza de Mayo?
Los descamisados o los camisas negras?
El déme dos o los dos feroces orejudos,
el petiso y el cipayo?
La revolución del Parque?

Qué la patria?
Anclao en Paris?
La felicidad ja ja ja ja?
Co-mu-ni-ca-do- nú- me-ro- u-no?
Los monseñores de los campos de exterminio?

Como no cobro no tomo no como voto sobro.

Qué la patria?
Baleros, bolitas, boludos, boleadoras?
Borceguíes,busecas, bagayos, bodrios y bajones?

El por-algo-será?
O juremos con gloria morir?
Los pequebúes los yupis, la gilada de la City?

Hubo un tiempo que fue hermoso?
Las ollas se machucaban en los griteríos
y corrían espantadas hienas, gusanos
monos con carnet, las especies parásitas
o los parásitos especiales.

Todos corrían a sus cavernas y desde allí
miraban el gentío del quesevayantodos
viento que parecía trueno fundando el mundo.
Fundiéndolo y refundándolo. Fundiéndose.

Qué la patria?
El lastre de-no-poder con nosotros mismos?

Otra vez los todos que debieron irse
son la patria?

Qué la patria?
Los eslabones perdidos caminan
por el salón de los pasos perdidos?

Dónde está el futuro?
Más adelante? En esta o aquella dirección?
Detrás de un árbol jugando a las escondidas
con nosotros niños
de “un pais jardín de infantes”?

Qué la patria?

Sólo todos los pocos cosos con oro?

Cada mañana a trabajar, sal, santa paz,
a casa, calma, pantalla banana, hasta mañana?
Qué la patria?

“libros no, alpargatas si”?
La patria es la Casa de Gobierno?

Los viáticos especiales y los fondos reservados?
Los fondos a la izquierda?
La derecha omnipresente, aquella
del somos derechos y humanos?
Qué La patria?

El jardín de la República con tirano a sueldo?
El Gran Buenos Aires de la cosa nostra?

Bombo, loco, bombo con los monchos, bombo?
La santa máscara, plata plata a la santa máscara?
No nos preocupemos que los goles ya van a venir?

Qué la patria?
La frustración que trepa el día en su enredadera
contaminada, los pibes invirtiendo la vida recién
estrenada por las avenidas de la limosna?

El fosforecente cardumen que no sabe
qué cosa es la patria pero le prende velas
la discursea, enumera, la blande y bastardea
en defensa del american life que debe ser la patria?

Los que se cambiaron de vereda porqué
por una moneda baila el mono?
Los arrepentidos de haber vivido?
Los que en aquella loca juventud fueron comunistas?
Los que del Monte evolucionaron a la City?

Qué la patria?

Caritaspintadas, boquitaspintadas, peligro, recien pintado?
Dulcineas que acuchillan a Marat, blancanieves
oficiales demorando la juventud en un pozo negro?
Changuitos con la gorrita de los chicagobulls?
Las remeritas con la imagen del Che en los shoppings?

Qué la patria?

Los ricos dicen la lucha de clases es cosa del pasado
y los pobres asienten, si Don, tiene razón?
Y tras cartón, más explotación.

El discurso progresista de los congresistas
que viven en los country?
Los poetas sagrados que cantan a los gatos
de la primera dama?

Un silencio infinito que llega desde el ángulo
sombrío del nomeacuerdo?

Los himnos latentes en las rosas, las rosas
marchando hacia el día, el día que se abre
como un pan, el pan que hará justicia?

Cuándo la patria?

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Datos personales:

Gabriel Impaglione, Morón- Buenos Aires- 1958. poeta, periodista. Dirige la revista de poesía y literaturas "Isla Negra". Reside en Italia.
Sus últimas publicaciones:
Otras explicaciones, poesía- 0111 edizioni, Italia, 2008.
Medanales, crónicas y desmemorias, narrativa, Eco Ediciones, Buenos aires, 2009.

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